Думаете, Бог никогда не накуривался? Посмотрите на утконоса.(с)
Они все умирают, умирают, умирают... Вчера, сегодня, завтра. Завтра - другие, мы - может быть, позже. Но тоже - туда.
"Кто-то раньше, кто-то позже - один итог" - как-то так, верно?
А они... да-да, они умирают. Как цветы под профессиональной рукой садовника: больные, увядающие - в мусор; красивые, яркие - в букеты. Остаются те, которые и выбросить жалко, и в комнате видеть не хочется. До поры, до времени... Лишние бутоны тоже убирают - зачем портить композицию? Зачем нарушать гармонию?

Ах, из смерти получился замечательный садовник! ... а они все умирают, умирают...